Nascer ... benfiquista.

Quantas vezes os nossos sonhos são nevoeiro em revolteio. Sonhamos porque pensamos e o sonho não é mais que o continuar do pensamento.
Um dia, ainda um imberbe miúdo sonhei com algo que me pareceu irreal, qual canto de sereia.
Via luzes, caminhos de alegria, salpicados de cor vermelha, qual símbolo da minha vontade.
Ouvia o relato, porque televisão não era para a gente do campo e, deleitava-me com a voz de Artur Agostinho e outros, relatando os jogos do Benfica, ouvindo os golos do Eusébio, Torres, Simões, Mário Coluna, José Augusto, e tantos outros que vestiam o Manto Sagrado.
Infindos eram os sonhos. Ilimitadas as esperanças, orgulhosas as minhas sóbrias alegrias por ouvir dizer: Gooooollllloooooooo do Benficccccaaaaaaaaaa. É do Eusébio. Carvalho (guarda-redes dos lagartos) não conseguiu para o remate do pantera negra. Lindddddddddooooooooo.
Confesso que tantas vezes me vi chorando, umas de alegria e outras – tão poucas – de tristeza.
Não se escolhe a cor do clube do nosso coração. Essa nasce com a gente. Vem do fundo da alma, refresca-nos o coração, dá Paz de espírito, guia-nos nos difíceis caminhos da vida.
Uns com mais sorte, outros com menos. Eu nasci com sorte. Dizia-me o meu progenitor, naquelas terras pobres onde viviamos: Filho, porque deixas até de brincar para ouvires o relato? Deixa que isso é para gente adulta.
Era a voz de pai que vendo a alegria nos meus olhos, virava as costas, sabendo eu, que no seu molhado olhar, seguia a júbilo de também ser benfiquista.
Tal como hoje, talvez menos vezes, fim de semana – nesse tempo ao Domingo à tarde – que não jogasse o Benfica, era dia de tristeza naquelas terras bravias e talhadas pelas enxadas.
Já não se trabalhava ao Domingo. Mas todos tinham um bocadinho onde semeavam ilusões. Sem futebol, era um dia triste, onde até o galo se esquecia de dar o nascer do Sol.

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